Noche Guacha (citando a los de mi c orazon)

Domingo 1:00 A.M

Podria empezar perfectamente citando al manoseado y por lo mismo, poco llamativo poeta Pablo Neruda diciendo: " Puedo escribir los versos más tristes esta noche...", por que primeramente es de noche, segundo, siento algo así como tristeza, sentimiento ke asocio a esta incansable soledad ke tanto anhelo de día, pero ke desprecio por las noches, sobre todo si es una noche de sábado sin padres en casa, y tercero, por ke mis dedos se inclinaron a escribir versos, cambiando la tinta del lapiz big, por el teclado de mi últimamente abandonado pc , pero ahora mis dedos se detienen para esperar ke yo piense, ke recapitule el fin de semana catastrófico, donde todos los fantasmas y espíritus chocarreros de todos los tiempos se cruzaron, cada uno con lo suyo- lo de siempre no más- me repetí. Y citando esta vez a Baudelaire "...en medio de las llanuras del enojo, profundas y desiertas..." me delizo por estas teclas para encontrar un poco de calma -no es terrible- me aconsejo.

El hombre vindicativo que tú no has podido, viva
a pesar de tanto amor, saciar,
¿colmó en tu carne inerte y complaciente
la inmensidad de su deseo?

Que ganas de teclear al compás de Scarlatti. (otro de esos regalos de por ahí).

"Este juego feroz y ridiculo, ¿Cúando ha de terminar?

El telón se había cerrado y yo esperaba todavia.

Me cuesta bastante hoy en día insistir con Baudelaire, ya no me siento tan sangrante y fúnebre como antes....el dolor soltó mi mano. Mientras lo leo con lo ojos cansados por la hora de la noche, me contento de haberme kedado en casa y acariciar las hojas amarillas de mis libros (Dios existe). Se transforma en una noche dulce. "...hacer de mis pensamientos ardientes una tibia atmósfera."

¿De kién habré heredado esta necesidad de martirio?

Ahora cambiando la cita me sumerjo en un concierto de infiernos acompañada por Rimbaud. Opto por salir de él, el infierno no es un buen lugar.

Han pasado ya algo así como dos horas desde ke comenzé a escribir, el sentido de todo esto ha cambiado, ya me deshice de la amarga noche, ahora keda la delicia, escuchando Chopin y tomando leche tibia. Ahora traigo a mi mente ese lugar de mis pesadumbres, pero para eso necesito a Bukowski, o mejor dicho a Henry Hank Chinaski para ke hable por mis dedos y le dedike unas frases a la chunga.
Vivencias de la chunga chacotera.
Los clientes, las clientas, sus historias, mi ventana privada, mi pantalla gigante por donde pasan las más inacabables narraciones....

"-Yo estaba liado con una tipa, pero ella a veces no estaba y yo me sentía solo, solo y deseoso-..."

-De acuerdo- dijo ella- te veré esta noche...

-Todos los días esperaba acabar acostándome con alguna tipa, pero nada-.

-Como mi novia Betty y yo bebíamos era dificil que sobrase dinero...

-No echaba polvos, pero terminaba hecho polvo-.

-Yo me ajustaba a su ritmo. Me iba cuando se iba todo el mundo y volvía cuando todos volvian...
La gente, la gente y los perros..

-¿Como diablos voy a saber kién es ud, o kién soy yo, o kién es nadie?-

vida del bar, vida en el bar.

-La distancia más corta entre dos punto, es un a linea recta- contesté.

-Nenita, ahí voy-

-Le insulté y le enseñé el dedo tieso-

-¿Como lo han cogido? ¿ Lo descubrieron? ¿ con las manos en la masA?

-Se le ve la maldasd escrita en la cara-

Siempre se oyen las mismas cosas, una y otra vez
y yo sigo allí plantada aguardando..

ya la noche me cobra el precio, quizás debí haber aprovechado de dormir temprano, por fin un sábado.....

"La noche voluptuosa sube,
Apaciguandolo todo, incluso el hambre,
Borrándolo todo incluso la verguenza,
El poeta dice: "Al fin,

Mi espíritu, como mis vertebras,
invoca ardientemente al reposo;
el corazón lleno de sueños

Voy a acostarme sobre la espalda
y deslizarme en vuestros cortinajes
oh, refrescantes tinieblas"

buenas noches otra vez con Baudelaire...(o quizás buenos dias 4:45 A.M)